"La luna en el mar riela,/ en la lona gime el viento/ y alza en blando movimiento/ olas de plata y azur.
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" (J.
de Espronceda).
El cruel tiempo y las cambiantes modas han salvado muy poco de la obra del poeta, popularísimo en su momento, José de Espronceda.
Junto a la fuerza de Inglaterra, de los países teutones y de Francia, el romanticismo español resultó tardío y escaso de figuras.
Sin embargo, ese poderoso señor llamado Rubén Darío se pregunta, y nos pregunta: "¿Quién que es,/ no es romántico?" y es de esto de lo que tenemos que hablar, de nuestro incurable y desmelenado romanticismo que nos habita a todos y que se manifiesta en obras tan aparentemente distantes y disímbolas como las de Jaime Sabines y José Alfredo Jiménez.
Ya Garcilaso de la Vega, en el siglo XVI, había anticipado lo que sería el íntimo emblema vital de nosotros: un permanente y "dolorido sentir" (y no se cura con el tiempo.
Yo, como el volcán, me considero un "viejo humeante".
Así es que: ¡aguas!).

Creo que con esta ilustrativa lección de "iniciación al romanticismo", ya es suficiente para explicarles por qué y cómo la noche que va del sábado último al domingo, su Charro Negro estaba apoltronado en la terraza de la elevada habitación que, para mí, dispuso mi contratante y amigo, la empresa ESPN.

Y ahí estaba yo, solito y mi alma, permitiendo que el mar y la luna llena se llevaran suave y dulcemente mi mirada y mis pensamientos que arrancaban desde mi primera infancia, cuando mis padres me llevaron a conocer el mar de Acapulco.
Sesenta años después, ahí estaba yo hilvanando y tramando un variopinto discurso que pretendía incluir a José de Espronceda con el terremoto en Chile (los fieros araucanos que, al parecer no tuvieron suficiente pena con Pinochet y que ahora tiene que lidiar con esas desgracias mandadas no se sabe por quién y tampoco se sabe para qué), y esto, entreverado con los excelentes partidos de tenis que acababa de disfrutar y con el nítido triunfo de los sorprendentes Pumas que, gol por gol, me iba siendo reseñado por Canito, mi primogénito, a quien tuve que decirle con voz firme, después del tercer gol: Canito, ¡basta!, ya no me hables cada vez que anotan los Pumas, porque, si ganan 10-0, ni a ti, ni a tu padre les va a alcanzar para pagar el cuentón que sin piedad nos asestará Slim Fast.
El Ángel de mis entretelas obedeció y curiosamente, los Pumas no volvieron a anotar.
También podría reseñar el hecho notable y sospechoso de que las Chivas sigan invictas, pero da la casualidad de que esta columna es mía y no de mi levantisca secretaria (que terminará haciéndose con ella, ustedes lo han de ver; yo ya no).

Mientras tanto, y tal como es nuestra costumbre, salvo cuando se trata de Chalco: México ya ofreció toda su ayuda al hermano país que se llamaba Chiloé.
"El Zapoteco", me imagino que ya calienta motores, para que no los vayan a agarrar fríos y deciden mandarlos al país austral a llevar algún producto comprobadamente no perecedero; de otro modo, el maíz, como ya ha ocurrido, llega germinado y ya con sus varitas de unos 30 cms.
Yo digo que lo mejor sería que mandáramos lana a la señora Bachelet, que de algo le servirá.

A lo lejos, ya se divisa México.
Ya terminé.

¿QUÉ TAL DURMIÓ? MDCCXLIII (1743)MONTIEL
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